esquecimento

quando a vista mareja

a mão tateia

a mesa

rememorando

a beleza estranha

que existe no esquecer

o espaço oco

de silêncio

e as estradas mansas

de juízo

o esquecimento é tão belo

quanto a explosão

de um sino.

há beleza

eu sei que há

nas ladeias

e nas vielas

da falta da memória

porque

todo esquecer

guarda um

lembrar-relembrar

e esse balanço

é como aquele movimento

de acordar lindo

sem saber.

a verdade como metáfora

te disse que estou pronto.

...

esse teu silêncio me irrita

não está vendo aqui

o meu peito aberto carente

da lâmina que você

jurou me dar?

!

...

vai ser agora ou

não?

odeio esperar

este amolar

da faca.

foi?

me perfure da melhor maneira

que a única certeza

é que desta vez

eu não vou gritar.

...

te disse "eu estou pronto"

mas eu não estava

por isso dói tanto

e não para de sangrar.

mão

esses são fragmentos da mão que vi e vou descrevê-los aqui:

a mão repousada no livro

a mão

na boca do copo impedindo o líquido

a mão dormindo no colo

a mão por si só

flutuando na memória

a costa da mão

com a veia saltando

como se fosse código morse

a palma da mão

e aquelas linhas

que eu fingi saber ler

aquelas linhas como rotas de alguém com sede

a mão na mesa

em volta de alguns tantos

papéis

a mão ainda na mesa

mas agora ao lado de uma xícara grande

a mão rápida percorrendo

as prateleiras do mercado

a mão solene na hora de dizer tchau

e se desintegrar

num aceno febril.

a mão enquanto instituição

do tocar

com uma certa pedagogia do toque

segura sem agarrar

solta sem abandonar

a mão.

a mão rígida segurando a chave

ou mão atenta tocando as

pedras do mato.

seria possível reescrever a história de tudo

a partir desta palma

uma profunda cirurgia de alma

operada

pela sua

mão.

agora

a mão percorre

a escuridão

de uma outra mão

e isso não incomoda

nenhuma outra mão

do resto do mundo

nem esta que

escreve.